05 Racconto Erotico: Tre Puntini
Julia è a centinaia di chilometri di distanza, ma un messaggio notturno la riporta subito nei pensieri di Nora. Quello che inizia come uno scambio di messaggi si trasforma in un gioco stuzzicante di attesa, fiducia e controllo. Un racconto erotico sensuale su desiderio, connessione e voglia.
Julia era ancora a centinaia di chilometri di distanza, ma un messaggio aveva reso la distanza improvvisamente più piccola. Quella che sembrava una sera qualunque si trasformò in un gioco d’attesa che nessuna delle due voleva finisse.
Il Messaggio
Alle dieci e mezza, Nora aveva ormai smesso di fingere di leggere.
Il libro era aperto sulle sue gambe, ma non lo toccava da venti minuti. La pioggia batteva piano contro le alte finestre dell’appartamento, quel tipo di pioggia autunnale che rende le stanze più silenziose di quanto siano davvero. Da qualche parte sotto, un tram sferragliava nella strada bagnata e spariva dietro l’angolo.
Pepper dormiva dalla parte di Julia nel letto.
Ovviamente.
Nora guardò il gatto steso senza vergogna sul cuscino di Julia e sospirò.
«Traditrice.»
Pepper aprì un occhio, decise che l’accusa non meritava risposta e tornò a dormire.
Cinque notti.
Questo aveva scritto Julia quella mattina.
Ancora cinque notti.
Stavano insieme da quattro anni, fidanzate da uno, e ormai Nora avrebbe dovuto essere abituata ai viaggi di lavoro di Julia. Tre settimane via, una a casa. Aeroporti, camere d’albergo, previsioni del tempo da posti dove Nora non era mai stata e foto di caffè terribili che Julia insisteva a comprare comunque.
Era abituata alla routine.
Non era abituata a sentire la sua mancanza meno.
Il telefono si illuminò sul comodino.
Nora lo afferrò troppo in fretta.
Julia: Ancora sveglia?
Un sorriso le sfiorò le labbra.
Nora: No. Sono il mio fantasma.
La risposta arrivò quasi subito.
Julia: Spiritosa.
Nora: Mi ami.
Tre puntini apparvero sotto il nome di Julia.
Sparirono.
Ricominciarono.
Sparirono di nuovo.
Nora attese.
Julia: Sì.
Quella risposta semplice la scaldò più della coperta sulle gambe.
Iniziò a scrivere.
Nora: Oggi pensavo a quella panetteria vicino alla stazione. Quella dove hai preso due dolci perché non riuscivi a scegliere, poi hai mangiato metà del mio. Ci sono passata dopo il lavoro e per un attimo ho davvero pensato di trovarti fuori con quella sciarpa verde assurda e –
Un altro messaggio arrivò prima che finisse.
Julia: Nora.
Si fermò.
Nora: Sì?
Julia: Niente discorsi stasera.
Nora fissò lo schermo.
Poi rise piano.
Questa era nuova.
Il loro gioco a distanza
Nora: Niente discorsi?
Julia: Hai capito bene.
Nora: Tecnicamente ti sto leggendo.
Una pausa.
Julia: Cassetto del comodino.
Il sorriso sparì dal volto di Nora, sostituito da qualcosa di più silenzioso.
Più caldo.
I suoi occhi si spostarono verso il piccolo tavolino di legno accanto al letto.
Sapeva già cosa intendeva Julia.
Avevano scelto insieme il vibratore intelligente prima dell’ultimo viaggio di Julia. Era iniziato per curiosità, le due sedute a gambe incrociate sul divano una domenica pomeriggio, passando il telefono di Nora avanti e indietro e ridendo sulle possibilità. All’epoca sembrava solo un gioco, tutto teorico.
Poi Julia era partita.
E all’improvviso il fatto che la distanza non significasse per forza assenza era diventato molto più interessante.
Nora posò le dita sulla maniglia del cassetto, ma non lo aprì.
Nora: È quello che penso io?
Julia: Probabile.
Nora: Questa non è una risposta.
Julia: Apri il cassetto.
Il battito di Nora accelerò.
Julia non sprecava mai parole. Anche dal vivo era sempre stata così. Nora costruiva mondi interi con le frasi; Julia cambiava l’atmosfera di una stanza con quattro parole e uno sguardo.
Nora aprì il cassetto.
Il piccolo giocattolo era esattamente dove l’aveva lasciato, accanto a uno scontrino vecchio e al cavo di ricarica di scorta di Julia. Lo prese in mano. Era freddo e liscio nel palmo, stranamente normale per qualcosa che la faceva sentire così consapevole del silenzio nell’appartamento.
Il telefono vibrò di nuovo.
Julia: Vuoi ancora giocare?
Questa volta Nora non la prese in giro.
Nora: Sì.
I tre puntini apparvero.
Julia: Stessa regola di prima. Se vuoi che mi fermi, di’ pausa.
Nora: Me la ricordo.
Julia: Dilla comunque.
Nora sorrise.
Nora: Se voglio che ti fermi, dico pausa.
Julia: Brava.
Poi niente.
Nora attese.
Passò un minuto.
Poi un altro.
Nora: Julia?
Nessuna risposta.
Nora strinse gli occhi verso il telefono.
Ecco, questo era il gioco.
Tre puntini
Si aspettava che Julia facesse qualcosa subito.
Julia non lo fece.
Nora posò il libro a terra e si appoggiò alla testiera. La pioggia sussurrava contro i vetri. Pepper si stiracchiò, fece un giro su sé stessa e si riaccucciò come se non stesse succedendo nulla di interessante.
Ancora niente.
Nora controllò la connessione.
Tutto ok.
Controllò l’ultimo accesso di Julia.
Online.
«Sei impossibile», mormorò.
Il telefono si illuminò.
Julia: Appoggia il telefono.
Nora si guardò intorno in camera come se Julia potesse davvero vederla.
Non era così. Avevano sempre concordato quel limite. Niente videocamere, niente registrazioni. Solo messaggi, voci e fiducia.
Nora: Come hai fatto a saperlo?
Julia: Perché ti conosco.
Nora posò il telefono a faccia in su accanto a sé.
Passò un minuto intero.
Poi il silenzio fu interrotto dal più leggero dei ronzii.
Nora trattenne il respiro.
Durò appena due secondi.
Poi silenzio.
Guardò il telefono.
Niente.
«Sei crudele.»
Apparvero i tre puntini.
Sparirono.
Nora trattenne una risata.
Nora: Ti stai divertendo troppo.
Julia: Telefono giù.
Nora obbedì.
Riusciva quasi a immaginare Julia nella stanza d’albergo all’estero, probabilmente ancora con la T-shirt nera che metteva dopo il lavoro, i capelli biondi corti un po’ scompigliati dalle mani, un sopracciglio alzato verso lo schermo.
L’immagine fece stringere il petto a Nora.
Per un attimo il gioco si addolcì e diventò qualcos’altro.
Le mancava il rumore della chiave di Julia nella porta. Le mancava trovare le sue scarpe da corsa abbandonate in corridoio. Le mancava il peso di Julia che si buttava sul divano dopo un volo e diceva di non essere affatto stanca, per poi addormentarsi dieci minuti dopo.
Le mancava persino litigare su chi dovesse comprare i croccantini del gatto.
Il telefono vibrò.
Julia: Dove sei finita?
Nora si rabbuiò.
Nora: Cosa?
Julia: Capisco quando pensi troppo.
Nora fissò il messaggio.
Ecco il lato ingiusto dell’amare qualcuno da anni. Imparano i tuoi schemi, anche quelli che non sai di avere.
Nora: Mi manchi.
I puntini apparvero quasi subito.
Poi si fermarono.
Per una volta, sembrava che fosse Julia a cercare le parole.
Julia: Lo so.
Nora deglutì.
Julia: Mi manchi anche tu.
Poi, un attimo dopo:
Julia: Ma non ho detto che potevi iniziare un discorso.
Nora rise forte.
«Eccola.»
Il ronzio tornò improvviso.
La risata di Nora si trasformò in un respiro affilato.
Più lungo stavolta.
Sempre delicato.
Giusto per ricordarle che Julia non era solo un nome luminoso su uno schermo.
Da qualche parte lontano, Julia aveva il controllo.
Il pensiero stesso diventava parte della sensazione.
Il ronzio svanì.
Nora attese.
Niente.
I secondi si fecero stranamente lunghi.
Si accorse di tutto insieme: la pioggia sul vetro, il lenzuolo morbido sotto le dita, il respiro tranquillo di Pepper, il proprio battito. Sembrava che tutta la stanza ascoltasse con lei.
Il telefono restò spento.
Questa era la genialità del gioco.
Nora non sapeva mai se la prossima interruzione sarebbe arrivata tra cinque secondi o cinque minuti.
E Julia sapeva esattamente quanto Nora odiasse non sapere.
Il che voleva dire che Julia sapeva esattamente quanto Nora lo amasse.
Lo schermo si illuminò.
Julia: Respira.
Nora si rese conto che aveva trattenuto il fiato.
Lo lasciò andare piano.
Julia: Ancora.
Obbedì.
La prossima vibrazione arrivò a metà respiro.
Nora chiuse gli occhi.
La distanza tra il vecchio appartamento e la stanza d’albergo anonima di Julia sembrava improvvisamente assurda. Centinaia di chilometri ridotti a una vibrazione, uno schermo illuminato e la certezza che Julia stesse pensando a lei esattamente nello stesso momento in cui lei pensava a Julia.
Non era come essere toccata.
Ed è proprio per questo che funzionava.
La sua immaginazione riempiva ogni spazio lasciato dalla distanza.
Julia: Tutto bene?
Nora rispose subito.
Nora: Sì.
Julia: Sicura?
Nora: Molto.
Il messaggio successivo arrivò dopo più tempo.
Julia: Allora smetti di guardare il telefono.
Nora lo girò a faccia in giù.
Quello era più difficile.
Senza lo schermo, non aveva nessun avviso.
Si mise ad ascoltare.
Niente.
Niente.
Niente.
Poi il più lieve ronzio meccanico si fece strada tra la pioggia.
Nora sorrise nel buio.
«Ti odio.»
Il telefono vibrò sul comodino.
Resistette cinque secondi pieni prima di girarlo.
Julia: Bugiarda.
Ancora cinque notti
Dopo di ciò il gioco cambiò.
Julia smise di dare istruzioni ogni volta. A volte c’era solo silenzio. A volte un messaggio breve arrivava proprio quando Nora iniziava a rilassarsi.
Julia: Resta lì.
Più tardi:
Julia: Non avere fretta.
E poi, dopo una pausa così lunga che Nora pensò che Julia l’avesse abbandonata di proposito:
Julia: Mi stai pensando?
Nora quasi rise.
Nora: Chi altro?
Julia: Ottima risposta.
Julia lasciò che il silenzio si allungasse di nuovo.
Nora smise di provare a prevederla.
Fu allora che tutto divenne più facile.
Chiuse gli occhi e lasciò che fosse Julia a decidere quando rompere il silenzio. C’era qualcosa di inaspettatamente intimo nel cedere qualcosa di così piccolo: il tempo, l’attesa, il bisogno di sapere cosa sarebbe successo dopo.
Era comunque una scelta di Nora.
E questo contava.
Ma per quei minuti, non doveva pianificare nulla. Non doveva trovare le parole giuste. Non doveva rendere la distanza poetica o sopportabile.
Doveva solo esserci.
E da qualche parte lontano, anche Julia c’era.
Quando arrivò l’ultimo messaggio, Nora aveva perso il conto di quanto tempo stessero giocando.
Julia: Basta?
Nora guardò quella parola.
Avrebbe potuto dire sì.
Invece scrisse:
Nora: Non ancora.
La risposta fu immediata.
Julia: Avidona.
Nora: Sei stata tu a iniziare.
Julia: Lo so.
Il telefono tornò silenzioso.
Questa volta Nora non cercò i puntini.
Appoggiò la testa sul cuscino, chiuse gli occhi e aspettò Julia.
E quando finalmente il silenzio si ruppe, il resto della stanza piovosa sembrò sparire con lui.
* * *
Qualche minuto dopo, il telefono di Nora squillò.
Non un messaggio.
Una vera chiamata.
Rispose senza nemmeno guardarsi allo specchio.
«Ciao.»
La voce di Julia le riempì l’orecchio, più calda e ruvida di qualsiasi messaggio.
«Ciao.»
Per qualche secondo nessuna delle due disse nulla.
Nora sentiva il ronzio lieve dell’aria condizionata dell’albergo di Julia. Julia probabilmente sentiva la pioggia dalla sua parte.
«Sei soddisfatta di te stessa», disse Nora.
«Un po’.»
«Sei stata cattiva.»
«Hai detto sì.»
«Più volte.»
«Appunto.»
Nora sorrise e tirò via il cuscino di Julia da sotto il gatto addormentato.
Pepper le lanciò uno sguardo profondamente offeso.
«Ancora cinque notti», disse Julia.
Nora appoggiò la guancia al cuscino.
Non profumava quasi più di Julia. Nora odiava questa cosa.
«Cinque sono tante.»
«Erano diciotto.»
«Diciotto erano assurde.»
«Dopo domani sono quattro.»
Nora chiuse gli occhi.
La mancanza era ancora lì, ma aveva cambiato forma. Meno vuota ora. Meno come aspettare che la vita ricominciasse.
«Mi manchi davvero», disse.
Questa volta Julia non fece battute.
«Mi manchi davvero anche tu.»
Nora lasciò che le parole restassero tra loro.
Avrebbe potuto riempire il silenzio. Di solito lo faceva.
Invece ascoltò il respiro di Julia.
Dopo un po’ Julia parlò di nuovo.
«Nora?»
«Mh?»
«Domani, tocca a te.»
Nora aprì gli occhi.
Piano, sorrise.
«Oh.»
«Cosa vuol dire quel tono?»
«Niente.»
«Nora.»
Guardò la pioggia scivolare sul vetro e immaginò Julia che stringeva gli occhi in qualche stanza d’albergo a centinaia di chilometri di distanza.
Domani, i tre puntini non sarebbero serviti a Julia.
«Dormi bene», disse Nora dolcemente.
Julia gemette.
E per la prima volta in tutta la sera, Nora era perfettamente felice di aspettare.
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